Poesia altro respiro

Amo i gatti, e la loro presenza è diventata una necessità per me

Lo sguardo

Il gatto
apparve dal fondo del giardino
leccò un po' dalla ciotola
poi sedette immobile
lo sguardo diritto fisso
le sue pupille nelle mie pupille
senza ringraziare né chiedere
solo guardare.
Ed io fui intera nelle sue pupille
interamente dentro quello sguardo
senza giudizio senza attesa
quietamente fui.

Donatella Bisutti

..nella mia vita ci sono Mafaldina, la gattina bianca di mia sorella gemella,
che ha lo sguardo che aveva la mia mamma......
Flou, una persiana coccolosissima della mia amica Marina, Ginevra, una certosina con gli occhi blu un po' anzianotta e palloccotta con il diabete della mia collega Lucilla, e Foster, un bel gattone birmano grigio , vivacissimo e stupendo!!!!
scusate l'OT.....
w i gatti!!!
ma adoro i cagnolini, mi fanno impazzire.....ancora di piu'...

Poesia

Non è

Poesia non è che le parole
già amate, che col tempo
cambiano luogo e sono
nient'altro che una macchia,
una speranza che non dici;

poesia non è
che la felicità, un discorrere
nella penombra , tutto
quanto è svanito ed è
ormai silenzio.

No es mas
.. Un poema non es mas que una palabras
que uno ha querido, y cambian
de sitio con el tiempo, y ya
no son mas que una mancha, una
esperanza endecible;

un poema non es mas que la felicidad, que una conversacion
en la penumbra, que todo
cuanto se ha ido, y ya
es silencio.
Da " Non es mas" (por selva oscura ) di Eliseo Diego, Cuba ( 1920-1994)

Persona cara

Persona cara, non conosco la tua lingua.
Una mela cade oltre le nuvole.
Aspettiamo la pioggia.
Ormai per l’ennesima notte ci accompagniamo l’un l’altro.
Non ci amiamo fino a morirne, ma fino
al lavaggio delle strade,
fino al sole rivolto di profilo verso il Sud.

C’è sempre più spazio tra queste pareti; ecco che di nuovo
l’ultimo ripiano della libreria oggi si è reso trasparente,
ma il nostro legame è tanto oscuro e infido quanto
l’ortografia dello jat*;
tu hai detto una parola, io non l’ho capita, anche se
probabilmente è quella giusta.

Le tende sono strappate, le porte spalancate, una mano
è trattenuta appena nella stretta – macché…
Anche tu sei farina degli eventi, che di colpo si è sollevata;
una corrente, e nessuno che ci metta una toppa.

*jat: lettera dell’antico alfabeto slavo ecclesiastico

Alexandra Petrova

SOPRAVVIVERE.
Occhi
sull'orizzonte
dei tramonti che vorrei,
mentre l'anima aspetta
che il tempo scorra
lentamente
tra il giorno e la notte
vivo i respiri
ogni momento
ogni attimo.
Pensieri
bloccati dal torpore
pervadono i sensi,
scaturiscono flebili
emozioni che soffocano
mute tra le pareti dell'anima
scivolando nel sogno .
Nel cuore
una musica
un canto..
il richiamo,
nella notte
di silenzio vestita,
lo sento
arrogante di forza
per lacerare
ogni mutevole certezza..
e ne resta
il mio sopravvivere.
Anonima.

Pupa......coraggio..... abbraccio

Oggi non una poesia in senso stretto, ma uno splendido testo di Gaber, ricordato ieri da Morgan......in un mondo sempre più difficile da mediare ai nostri figli, da decifrare e schivare.....le parole per prendere coraggio....


Non insegnate ai bambini


Non insegnate ai bambini
non insegnate la vostra morale
è così stanca e malata
potrebbe far male
forse una grave imprudenza
è lasciarli in balia di una falsa coscienza.

Non elogiate il pensiero
che è sempre più raro
non indicate per loro
una via conosciuta
ma se proprio volete
insegnate soltanto la magia della vita.

Giro giro tondo cambia il mondo.

Non insegnate ai bambini
non divulgate illusioni sociali
non gli riempite il futuro
di vecchi ideali
l'unica cosa sicura è tenerli lontano
dalla nostra cultura.

Non esaltate il talento
che è sempre più spento
non li avviate al bel canto, al teatro
alla danza
ma se proprio volete
raccontategli il sogno di
un'antica speranza.

Non insegnate ai bambini
ma coltivate voi stessi il cuore e la mente
stategli sempre vicini
date fiducia all'amore il resto è niente.

Giro giro tondo cambia il mondo.
Giro giro tondo cambia il mondo.


Giorgio Gaber

Carissime,
i nostri luoghi sono parti dell'anima,
ognuno è un lembo della presa che abbiamo sul mondo,
un paesaggio che è tempo distillato,
forma dei sogni e delle percezioni

Sardegna ( Antonella Anedda)

Benedetta tu a distanza
la più innocente fra le cose lontane
nicchia di tavola e mela
una sfera, un piano e contro l'alta fiamma del fuoco
le due forme congiunte fino a scavare il nitore di un vano.

Nulla in realtà ci chiama
eppure ci accostiamo agli oggetti
quasi fossero gli echi di una voce
l'annuncio indifeso di altre vite.

La mia pace

Infelice siedo su uno scalino
in piazza ma appari tu, improvviso
spavaldo come nessuno quest'anno
e io rifiato dopo tanto affanno.

Gabriella Sica
da LA FAMOSA VITA (1986)

Jazz , che strepitosa quartina !! me lo vedo proprio arrivare, elegante e definitivo

Buongiorno a tutte le mie amate compagne.......è l'ora dell'attesa, quindi....il tempo dovrà scorrere, finalmente con i tempi giusti, quelli necessari......che ognuno vivrà a modo suo.....vi propongo una canzone oggi, che trovo talmente evocativa che ad ogni ascolto si carica di nuovi e più profondi significati.......... è in bilico fra cantato e recitato, e ognuno ci troverà le sue piccole risposte......
Se avete un attimo ascoltatela a occhi chiusi.........

..adoro questa poesia....da quando ero bambina......non riuscivo mai ad imparare le poesie a memoria.....e piangevo per questo......e il mio papa' quando tornava dal lavoro, mi insegnava dei trucchetti per poterlo fare.......questa mi e' rimasta nel cuore...da sempre....

La pioggia nel pineto.

Taci. Su le soglie
del bosco non odo
parole che dici
umane; ma odo
parole più nuove
che parlano gocciole e foglie
lontane.
Ascolta. Piove
dalle nuvole sparse.
Piove su le tamerici
salmastre ed arse,
piove sui pini
scagliosi ed irti,
piove su i mirti
divini,
su le ginestre fulgenti
di fiori accolti,
su i ginepri folti
di coccole aulenti,
piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
t'illuse, che oggi m'illude,
o Ermione.

Odi? La pioggia cade
su la solitaria
verdura
con un crepitio che dura
e varia nell'aria secondo le fronde
più rade, men rade.
Ascolta. Risponde
al pianto il canto
delle cicale
che il pianto australe
non impaura,
né il ciel cinerino.
E il pino
ha un suono, e il mirto
altro suono, e il ginepro
altro ancora, stromenti
diversi
sotto innumerevoli dita.
E immensi
noi siam nello spirito
silvestre,
d'arborea vita viventi;
e il tuo volto ebro
è molle di pioggia
come una foglia,
e le tue chiome
auliscono come
le chiare ginestre,
o creatura terrestre
che hai nome
Ermione.

Ascolta, Ascolta. L'accordo
delle aeree cicale
a poco a poco
più sordo
si fa sotto il pianto
che cresce;
ma un canto vi si mesce
più roco
che di laggiù sale,
dall'umida ombra remota.
Più sordo e più fioco
s'allenta, si spegne.
Sola una nota
ancor trema, si spegne,
risorge, trema, si spegne.
Non s'ode su tutta la fronda
crosciare
l'argentea pioggia
che monda,
il croscio che varia
secondo la fronda
più folta, men folta.
Ascolta.
La figlia dell'aria
è muta: ma la figlia
del limo lontana,
la rana,
canta nell'ombra più fonda,
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su le tue ciglia,
Ermione.

Piove su le tue ciglia nere
sì che par tu pianga
ma di piacere; non bianca
ma quasi fatta virente,
par da scorza tu esca.
E tutta la vita è in noi fresca
aulente,
il cuor nel petto è come pesca
intatta,
tra le palpebre gli occhi
son come polle tra l'erbe,
i denti negli alveoli
son come mandorle acerbe.
E andiam di fratta in fratta,
or congiunti or disciolti
(e il verde vigor rude
ci allaccia i malleoli
c'intrica i ginocchi)
chi sa dove, chi sa dove!
E piove su i nostri volti
silvani,
piove su le nostre mani
ignude,
su i nostri vestimenti
leggeri,
su i freschi pensieri
che l'anima schiude
novella,
su la favola bella
che ieri
m'illuse, che oggi t'illude,
o Ermione.

(Gabriele D’Annunzio)

Sunday morning..
pioggia sui selciati, per riprendere D'Annunzio
e madrugade per trovar Federico Garcia Lorca:
di cui vi posto questa bella definizione di
cosa sia la poesia:

"La poesia è qualcosa che cammina per le strade.
Che si muove, che passa accanto a noi.
Tutte le cose hanno il loro mistero,
e la poesia è il mistero di tutte le cose :
Si passa accanto a un uomo, si guarda una donna,
si percepisce l'incedere obliquo di un cane,
e in ciascuno di questi c'è la poesia"

Da un' intervista concessa a Felipe Morales
e pubblicata su " La Voz" di Madrid il 7 aprile 1936

Grazie Lev.....mi hai fatto venire in mente questa definizione di poesia oggi.....
A volte ci si interroga su cosa sia la poesia e come ci poniamo noi verso di essa.....
Donatella Bisutti ci parla del silenzio che le sta attorno ....altrettanto poetico...

Una poesia è fatta anche di silenzio… una parte di silenzio diventa parole e una parte resta silenzio. Perciò intorno ad ogni poesia resta il grande margine della pagina bianca. Perciò bisogna imparare a leggere anche gli spazi bianchi. Questo vuol dire che là dove son segnati, bisogna fermarsi e lasciare che, come da un’apertura improvvisa, il silenzio entri e ci sommerga come un fiotto d’acqua. E quando leggeremo le parole che seguono, ci appariranno più importanti: ci accorgeremo di come il poeta le ha scelte ad una ad una, con cura, di come ciascuna di esse sia preziosa. Poichè le parole sono circondate da silenzio, è come se la loro eco continuasse a vibrare in quel silenzio.

Donatella Bisutti, da “La poesia salva la vita“

Il cantante di jazz

A volte pensi l’anima sia un’anima e invece sono anime
sono prati all’inglese desolati e sono asfalti, cieli capovolti
e sono specchi non creduti dei mimi
non creduti le immagini sorprese di una verità.
Acque del tempo glaciali e analogiche. Acque.
Esiste un tempo già previsto nel tempo
esistono tempi nel tempo
le immagini nel tempo meraviglia
luci cieche d’un uomo, misteri d’organismo
nei luoghi soli del continente, comuni.
E’ il senso di piccoli standard
gocce di luce dentro gocce di brina
e di rugiada nell’alba
nei dintorni simbolici d’un restaurant periferico
vegetariano compresa l’orchestrina.
Inventare da lirici due standard
minimo l’economia di due pezzi chiusi in poesia
due ruote piccole di bicicletta
you ain’t heard nothing yet
voi non avete ancora sentito niente
debole debolissimo odio
debole debolissima o
debolissimo oboe d’amore

Marco Ortenzi
da "Due Rapsodie" - 2000

Buongiorno a tutte.....stamane voglio celebrare la meraviglia, intesa come la capacità ancora di stupirci e godere delle cose come se le vedessimo e ascoltassimo per la prima volta....proprio come bambini...Bruno Tognolini si rivolge ai bambini ma anche a chi non vuol smettere di guardare la vita e le sue possibilità con occhio sempre nuovo....


FILASTROCCA DELLA MERAVIGLIA


La meraviglia è un dono rotondo
Che va e ritorna fra gli occhi ed il mondo
Gli occhi la spargono su fiori e prati
E poi li guardano meravigliati
Gli occhi la spalmano sopra le cose
E poi le trovano meravigliose
La meraviglia sta in quello che guardi?
Oppure sta nei tuoi sguardi?
Sta nelle cose che vedi e che tocchi?
O nelle mani e negli occhi?

La meraviglia è vicino e lontano
è a metà strada fra il fiore e la mano
è nella prosa, è nella rima
è nella rosa che viene prima
è nel silenzio che viene dopo
Nelle parole che non hanno scopo
Nella dolcezza dopo aver pianto
Nel fiato preso prima di un canto
Nel passo indietro prima del salto
Nell'uomo basso che guarda in alto
Nell'uomo alto che guarda altrove
Negli orizzonti del non si sa dove
Nel crac aprendo un guscio di noce
Nel buio vivido dopo la luce
è la vigilia di tutte le cose
è la vendemmia di tutte le rose
è questo mondo quando ci assomiglia
La meraviglia

Il Magopovero ne ha in abbondanza
La dona tutta e non resta mai senza
Perché conosce un antico mistero
Semplice e vero
Quando i bambini sono noiosi
Sono annoiati
Quando gli artisti son meravigliosi
Son meravigliati

SUONO UNO
 
C’è questo lungo perdersi della poesia nel suo nulla
in un’attesa del tempo che la trasformi in pensiero
come l’assolo folle, amoroso, d’una chitarra, nel tempo
in un’attesa del tempo che la trasformi in passato
nei primi versi d’un canto, ma non umano, quasi
il tamburo leggiadro della notte, il canto notturno dei grilli
il suono eterno, vergine, delle fontane, il fischio dei treni nel buio
un rumore di aghi di pino e di ghiaia sotto le scarpe
di due ballerini in un muto, senza musica, senza silenzio.
Un’estate di notte in un giardino di pini, un ricordo
in un inverno gelato con gli occhi socchiusi, stupito
c’è questo lungo perdersi della poesia nel ricordo
in una memoria notturna, con occhi espressivi, da muta
racconta con le mani un’aria d’opera sentita nella casa dei padroni
le hai prestato le mani, le muovi appena, tenendo chiusi gli occhi.

Marco Ortenzi
da "Due Rapsodie" - 2000

a noi, che del sentire seguiamo le strade anche aspre

Finchè posso

vento, grandine, pioggia tempestosa,
fischia che vela il giorno al suo languire
d'anima e corpo ogni pena gravosa
finchè posso vorrei per te soffrire.

E se potessi amarti, t'amerei
perchè in una notte infinita
presto si perderanno i giorni miei
e anche il soffrire mi sarà proibito.

Sara Teasdale

Felicità
C'è un'ape che se posa
su un bottone de rosa:
lo succhia e se ne va...
Tutto sommato, la felicità
è una piccola cosa.
Trilussa

La poesia è il salvagente
cui mi aggrappo
quando tutto sembra svanire.
Quando il mio cuore gronda per lo strazio delle parole che feriscono,
dei silenzi che trascinano verso il precipizio.
Quando sono diventato così impenetrabile
che neanche l'aria
riesce a passare.

Kahlil Gibran

Ci sono molto affezionata a questa

...l'ho riletta proprio oggi.....
dedicata alla dolce Cassandra....

Alla sera.

Forse perché della fatal quiete
tu sei l’immago a me sì cara vieni
o Sera! E quando ti corteggian liete
le nubi estive e i zeffiri sereni

e quando dal nevoso aere inquiete
tenebre e lunghe all’universo meni
sempre scendi invocata, e le secrete
vie del mio cor soavemente tieni.

Vagar mi fai co’ miei pensier su l’orme
che vanno al nulla eterno; e intanto fugge
questo reo tempo, e van con lui le torme

delle cure onde meco egli si strugge;
e mentre io guardo la tua pace, dorme
quello spirto guerrier ch’entro mi rugge.
Ugo Foscolo

Degli amori che, vissuti fuori del mondo ,
hanno lo slancio dei mattini
l'intimità delle notti
e i silenzi dell'ora che precede l'alba......

" Ogni istante dei nostri incontri,
lo feteggiavamo come un'epifania,
soli a questo mondo.
Tu eri più ardita e lieve
dell'ala di uccello,
scendevi come una vertigine
saltando gli scalini
e mi conducevi
oltre l'umido lillà
nei tuoi possedimenti
al di là dello specchio.
Tu dormivi,
e il lillà si stedeva dal tavolo
a sfiorati con l'azzurro della galassia
le palpebre,
e sfiorate dall'azzurro le palpepre
stavano quiete, e la mano era calda.
Nel cristallo pulsavano i fiumi,
fumigavano i monti, rilucevano i mari,
mentre assopita sul trono
tenevi in mano la sfera di cristallo,
e " Dio mio!" tu eri mia.
Fummo condotti chissà dove.
Si aprivano al nostro sguardo, come miraggi,
città sorte per incantesimo,
la menta si stendeva sotto i piedi,
e gli uccelli c'erano compagni di strada,
i pesci risalivano il fiume,
e il cielo si schiudeva al nostro sguardo.
"Arsenij Tarkowskij

Tedio invernale.

Ma ci fu dunque un giorno
Su questa terra il sole?
Ci furon rose e viole,
Luce, sorriso, ardor?

Ma ci fu dunque un giorno
La dolce giovinezza,
La gloria e la bellezza,
Fede, virtude, amor?

Ciò forse avvenne a i tempi
D'Omero e di Valmichi,
Ma quei son tempi antichi,
Il sole or non è piú.

E questa ov'io m'avvolgo
Nebbia di verno immondo
È il cenere d'un mondo
Che forse un giorno fu.

(Giosuè Carducci)

A proposito di non detto, pensieri e non parole, sospensioni

Il viandante

Come una vela sospinto sulla strada
finché viene il crepuscolo
e il vento cade come un'onda grigia.
Gli alberi hanno pelame di animali
le loro cime velano le stelle
e il cuore del bosco si allontana dentro il bosco
da ogni suo punto si dipartono strade
eppure il centro è sempre nell'attesa
di un silenzio più fitto e più sospeso
dove non si è formata la parola.

Donatella Bisutti

....a me il Natale mette tanta malinconia...e tantissima nostalgia..........

Natale

Non ho voglia
di tuffarmi
in un gomitolo
di strade

Ho tanta
stanchezza
sulle spalle

Lasciatemi così
come una
cosa
posata
in un
angolo
e dimenticata

Qui
non si sente
altro
che il caldo buono.

(Giuseppe Ungaretti)