Poesia altro respiro

esoforie

recito piano la riga dov’è squarciata pensando alla carta
che si rompe se gira, e gira, e gira, e gira ancora, se strizzando,
se le mani degli altri non ci fanno caso, se capita un altro
problema agli occhi, se vedi che strizzando la voce si perde
contatto, tramite col mondo, con gli occhi riposti e chiusi,
con il testo che non si è fatto ancora vedere, con chi ascolta
che è ancora lì, mentre circola la noia, non è chiaro l’intreccio
che fa a pugni con l’esterno, e se così, parlando, si allude
a qualcos’altro, a un paradosso, magari, se stiamo parlando
puoi vedere come tutto gira, se gira ancora, e gira, ci costringe
ad indossare occhiali, a lasciarli fluttuare su sfondi più chiari,
se la vista gira e vuole convergenza, se dicendo piano la riga
o il verso appena ricomposto, con la vista che rigira le cose,
se gira e gira e finisco ad aver paura dei gesti con cui rovescio
sempre tutto, del mio non saper mettere insieme ciò che prima
ho trovato capovolto, con la testa sott’acqua, il testo annegato
e il suono come di corpi che risalgono in superficie, se strozzando
l’accesso della voce farei del vizio una cosa che non si redime,
che se può gira assieme alla visione, oltre il corpo imbevuto, gira
ancora e si rompe, guarda verso il centro dello sbrego, mentre
il detto si attacca sulle palpebre e se gira non può cominciare

Daniele Bellomi, Ripartizione della volta, Opera Prima - Cierre Grafica 2013

Se dell'amore mio non posso dire,
ne' parlo dei capelli, delle labbra, degli occhi -
ma il tuo viso che tengo dentro l'anima, il suono
della tua voce dentro il mio cervello,
i giorni del settembre che mi spuntamno nei sogni,
parole e frasi plasmano e colorano
ogni cosa che affronto ogni idea che dico.

Costantino Kavafis " Il dicembre del 1903 "

Lettera sull'altro continente

Non volgerti
verso di me
Eurydice
sempre con te
la mano che tocca la sua spalla
sono lontani gli alberi.

Brief auf den anderen Kontinent

Sieh dich nicht um
nach mir
Eurydike
immer mit dir
die Hand
deine Schulter beruhrend
unter derfernen Baumen.

Hilde Domin Palm

Il sonetto dell' ippopotamo

Oggi mi sento come l' ippopotamo
che corre sul fondo del lago
e solleva  veloce il fango dei fondali.

Corre forte l'ippopotamo e
tutto il suo peso scompare
corre, perchè così sarà migliore.

Io sono pesante di tanti imperfetti
gonfiori, di denti sconnessi
di ossa e cartilagini dure
ma di orecchie non ne  ho quasi

Però se mi fermo e ascolto
nel   silenzio che quaggiù è totale
lento  compare perfino
il battito gonfio del mio cuore.

Cosí schiava. Che roba!
Cosí barbaramente schiava. E dai!
Cosí ridicolmente schiava. Ma insomma!
Che cosa sono io?
Meccanica, legata, ubbidiente,
in schiavitú biologica e credente. Basta,
scivolo nel sonno, qui comincia
il mio libero arbitrio, qui tocca a me
decidere che cosa mi accadrà,
come sarò, quali parole dire
nel sogno che mi assegno».

Patrizia Cavalli, Datura

Oggi, vive la France .. e dunque una bella poesia di Tristan Corbiere , poeta  maudit poco tradotto ...
 
Rondel
Il fait noir, enfant, voleur d'eticelles!
Il n'est plus nuits, il n'est plus de jours;
Dors... en attendant venir toutes celles
Qui disaient: Jamais! Qui disaient: Toujours!

Entends- tu leurs pas ? ...Ils ne sont pas Lourds:
OH! Les pieds legers! - L' Amour a des ailes...
Il fait noir, enfant, voleur d'eticelles!

Entends- tu leurs voix? ...Les caveaux sont sourds.
Dors: Il pese peu, ton faix l' immortelles;
Ils ne viendront pas, tes amis les ours,
Jeter leur pave' sur tes demoiselles...
Il fait noir, enfant, voleur d'eticellles!

Rondel
E' buio, bambino, ladro di scintille!
E non è più la note, non più il giorno;
dormi...in attesa che arrivino quelle
che dicevano: mai! Che dicevano: sempre!

Ne ascolti i pasi?...Sono passi leggeri,
sono piedi alati- l'Amore ha le ali...
E' buio, bambino, ladro di scintille!

Senti le voci?...Oh le tombe sono sorde...Dormi:
non è greve il tuo peso d'immortali;
nessuno più darà alle damigelle
goffi rimedi peggiori dei mali...
E' buio, bambino, ladro di scintille!

Nel mezzo della vita

Carica di pere gialle
folta di rose selvagge
la terra sul lago si protende
Voi , cigni soavi,
ed ebbri di baci
tuffate il capo
nell'acqua limpida e sacra.

Ahimè, quando viene l'inverno,
dove predo i fiori, e dove
la luce del sole
e l'ombra della terra ?
I muri stanno
senza voce, freddi, nel vento
stridono le banderuole.

F. Holderlin " Halfte des Lebens"

Ruby Tuesday (The Rolling Stones)

She would never say where she came from
Yesterday don't matter if it's gone
While the sun is bright
Or in the darkest night
No one knows
She comes and goes

Goodbye, Ruby Tuesday
Who could hang a name on you?
When you change with every new day
Still I'm gonna miss you

Don't question why she needs to be so free
She'll tell you it's the only way to be
She just can't be chained
To a life where nothing's gained
And nothing's lost
At such a cost

There's no time to lose, I heard her say
Catch your dreams before they slip away
Dying all the time
Lose your dreams
And you will lose your mind.
Ain't life unkind?
-----------
Non direbbe mai da dove è venuta
Ieri non importa se è passato
Mentre il sole splende
O nella notte più scura
Nessuno lo sa
Lei viene e va

Ciao Ruby Tuesday
chi potrebbe appiccicarti un nome?
Quando cambi ogni nuovo giorno
Tuttavia mi mancherai

Non chiedete perchè ha bisogno di essere così libera
Vi dirà che è l'unico modo di essere
Proprio non può essere incatenata
Ad una vita dove nulla si guadagna
E nulla si perde
Ad un simile prezzo

Non c'è tempo da perdere
Le ho sentito dire
Afferra i tuoi sogni prima che scivolino via
Morendo tutto il tempo
Perdi i tuoi sogni e perderai la testa
Non è scortese la vita?

(libera traduzione mia, dedicato a Mandela e a tutti i sognatori)

Patrizia Cavalli declama : " La Patria "

è Natale ogni volta che sorridi a un fratello e gli tendi la mano
è Natale ogni volta che rimani in silenzio per ascoltare l'altro
è Natale ogni volta che non accetti quei principi che relegano gli oppressi ai margini della società
è Natale ogni volta che speri con quelli che disperano,nella povertà fisica e spirituale
è Natale ogni volta che riconosci con umiltà i tuoi limiti e le tue debolezze
è Natale ogni volta che permetti a Gesù di rinascere per donarlo agli altri.

Madre Teresa di Calcutta

 :candela: Apri gli occhi.
Impara come fa la luna a tramontare nel gelo della notte prima di Natale.
Apri le narici.
Annusa la neve.
Lascia che la vita accada.


{ Silvia Plath }

 :ghirlanda: :ghirlanda: :ghirlanda: :ghirlanda: :ghirlanda: :ghirlanda: :ghirlanda: 

Lento amore di tramonto
nell'inverno che recede
luce rosa che si attarda
sopra il muro di ponente
dove stanno le finestre
chiuse livide di piombo
del Palazzo quasi latte
della Cancelleria.

dalla raccolta di Patrizia Cavalli  " Datura " ( 2013)

Fai piano anima mia, nutriti poco per volta
Del suo raro avvicinarsi -
Fa' infretta affinchè invidiosa la Morte
Non ne superi la Carrozza -
Fai attenzione, che il suo sguardo finale
Non ti giudichi inopportuna -
Fatti avanti - Perchè il prezzo richiesto, tu l'hai pagato
La Redenzione - per un Bacio.

Go slow, my soul, to feed thyself
Upon his rare Approach -
Go rapid, lest Competing Death
Prevail upon the Coach -
Go timid, should his final eye -
Determine thee amiss -
Go boldly - for thou paid'st his price
Redemption - for a Kiss
 
Emily Dickinson: poesia n° 1297 , scritta nel 1874
( catalogo Johnson )

Mi piace spettinato camminare
col capo sulle spalle come un lume,
così mi diverto a rischiarare
il vostro autunno senza piume.

Mi piace che mi grandini sul viso
la fitta sassaiola dell’ingiuria.
Mi agguanto solo per sentirmi vivo
al guscio della mia capigliatura.

Ed in mente mi torna quello stagno
che le canne e il muschio hanno sommerso
ed i miei che non sanno di avere
un figlio che compone versi.

Ma mi vogliono bene come ai campi
alla pelle, ed alla pioggia di stagione.
Raro sarà che chi mi offende scampi
dalle punte del forcone.

Poveri genitori contadini
certo siete invecchiati e ancor temete
il signore del cielo e gli acquitrini,
genitori che mai non capirete
che oggi il vostro figliolo è diventato
il primo tra i poeti del paese,
ed ora in scarpe verniciate
e col cilindro in testa egli cammina.

Ma sopravvive in lui la frenesia
di un vecchio mariuolo di campagna,
e ad ogni insegna di macelleria
alla vacca s’inchina, sua compagna.

E quando incontra un vetturino
gli torna in mente il suo concio natale.
E vorrebbe la coda del ronzino
regger come strascico nuziale.

Voglio bene alla Patria,
benché afflitta di tronchi rugginosi;
m’è caro il grugno sporco dei suini
e i rospi all’ombra sospirosi.

Son malato d’infanzia e di ricordi
e di freschi crepuscoli d’aprile,
sembra quasi che l’acero si curvi
per riscaldarsi e poi dormire.

Dal nido di quell’albero le uova
per rubare salivo fino in cima,
ma sarà la sua chioma sempre nuova
e dura la sua scorza come prima;
e tu mio caro amico vecchio cane
fioco e cieco ti ha reso la vecchiaia,
e giri a coda bassa nel cortile,
ignaro delle porte dei granai.

Mi son cari i miei furti di monello
quando rubavo in casa un po’ di pane,
e si mangiava come due fratelli,
una briciola l’uomo ed una il cane.

Io non sono cambiato,
il cuore ed i pensieri son gli stessi
sul tappeto magnifico dei versi
voglio dirvi qualcosa che vi tocchi.

Buona notte! La falce della luna,
sì cheta mentre l’aria si fa bruna
Dalla finestra mia voglio gridare
contro il disco della luna.

La notte è così tersa,
qui forse anche morire non fa male.
Che importa se il mio spirito è perverso
e dal mio dorso penzola un fanale.

O Pegaso decrepito e bonario
il tuo galoppo è ora senza scopo.
Giunsi come un maestro solitario
e non canto e non celebro che i topi.
Dalla mia testa come uva matura
gocciola il folle vino delle chiome…
Voglio essere una gialla velatura
gonfia verso un paese senza nome.                

(Confessioni di un malandrino, Angelo Branduardi traduzione e adattamento di Confessioni di un teppista del poeta russo Sergej Esenin, 1920)

La costruzione di un amore......Sprone per una domenica "creativa".....

L'amore non è già fatto. Si fa.
Non è un vestito già confezionato,
ma stoffa da tagliare, cucire.
Non è un appartamento "chiavi in mano",
ma una casa da concepire, costruire,
conservare e spesso riparare.
Non è vetta conquistata, ma partenza dalla valle,
scalate appassionanti,
cadute dolorose nel freddo della notte
o nel calore del sole che scoppia.
Non è solido ancoraggio nel porto della felicità
ma è un levar l'ancora, è un viaggio in pieno mare,
sotto la brezza o la tempesta.
Non è un "si" trionfale,
enorme punto fermo che si segna fra le musiche,
i sorrisi e gli applausi, ma è una moltitudine di "si"
che punteggiano la vita,
fra una moltitudine di "no"
che si cancellano strada facendo.
Non è l'apparizione improvvisa di una nuova vita,
perfetta fin dalla nascita,
ma sgorgare di sorgente
e lungo tragitto di fiume dai molteplici meandri,
qualche volta in secca, altre volte traboccante,
ma sempre in cammino verso il mare infinito.

Michel Quoist

Velati.....
Velati con maschere, con trucchi,
e ammicca come per fastidio agli occhi,
cela del tuo essere, del tuo affondare
il risultato sul rotondo del viso.

Nell'ultima luce, davanti a scuri giardini,
il cielo un resto d'incendio e di notte -
velati, le lacrime e i rigori,
non si veda la carne che questo ha compiuto.

Le ferite, la frattura, i transiti,
il nucleo in cui distruzione ti avviene,
vela, fà come se i canti distanti
li inviasse una gondola da tutti vista.

Gottfried Benn

Verhulle dich
Verhulle dich mit Masken und mit Schminken,
auch blinzle wie gestorten Augenlichts,
lass nie erblicken, wie dein Sein, dein Sinken
sicc abhebt von dem Rund des Angesichts.

Im letzten Licht, vorbei an truben Garten,
der Himmel ein Geroll aus Brand und Nacht -
verhulle dich, die Tranen und die Harten,
das Fleisch darf man nicht sehn, das dies vollbracht

Die Spaltunge, den Ris, die Ubergange,
den Kern, wo die Zerstorung dir geschieht,
verhulle, tu, als ob die Ferngesange
aus einer Gondel gehn, die jedern sieht.

( mi scuso per l'assenza delle ulmlaut che non so trovare sulla mia tastiera)

L'acqua la insegna la sete
La terra - gli oceani trascorsi
lo slancio- l'angoscia
la pace- la raccontano le battaglie
L'amore, i tumuli della memoria-
Gli uccelli, la neve "

Emily Dickinson, poesia numero 135

Water, is taught by thirst.
Land - by the oceans passed.
Transport - by throe -
Peace - by it's battles told -
Love, by memorial mold -
Birds, by the snow.

L'anima corporale si fa azzurra
per andare incontro a un'altra azzurra
assaporando l'aria dove l'ombra è scancellata
e il desiderio ricucito per tentazione solare
così che le molte dissimiglianze visibili
fanno alla stretta rassomiglianza
e l'eroe che incalzò
e mise alle strette il nemico
incespica sulle pietre del ritorno
e ha le radici proprio qui
beate nell'abisso della passione

Jolanda Insana, su " Poesia" 1988

La luna quella notte era più grande della terra....Aveva divorato tutto:parole d'amore e di odio,preghiere,struggenti momenti di pace e pericolosi silenzi di guerra.
Corpi e respiri aveva succhiato dalle finestre delle case e mangiato le ombre dagli angoli bui delle strade,rubato frasi d'amore spezzate da fischi di bestemmie di fuoco,accordi di chitarre che uscivano dalle osterie per mescolarsi all'abbaio di cani più grossi dei lupi di montagna.
Tra lontani tocchi di campane suonate da nessuno,i pochi uomini che circolavano ancora per le strade vedevano la loro ombra allungarsi e muoversi anche quando impauriti si fermavano per farsi superare. In quella notte dove ci si sentiva inseguiti anche a letto sotto le più pesanti coperte,si capì che aveva vinto la luna,che non c'era rifugio o angolo o grotta per nascondersi o sogno di labbra dove rifugiarsi.
Era uno di quelle poche notti di luna piena dove gli innamorati,invece di ascoltare il suo silenzio e la sua musica argentata,le chiedevano nervosi di parlare,di spiegarsi,di invadere il loro destino per sapere quale strada avrebbe preso il loro amore. Se doveva camminare  sul filo delle spade che lo avrebbero diviso o se si fosse dolcemente sdraiato su quella nuvola rosa,di prima mattina,là dove spunta il sole.
Dentro un velo di una nuvola incerta,Sidonia,la "canteice" lancia la sua profezia,annuncia l'amore disperato e senza futuro di Tosca. Il suo canto rimbalza tra i tetti di Roma e le piazze vuote,entra dai finestroni delle chiese e,illuminandolo senza pietà,si ferma sul cuore doloroso di un Gesù crocifisso...

Da "Tosca amore disperato" 
Lucio Dalla

Insinuarsi

E, forse, la vittoria vera
su tempo e gravità: passare
senza lasciare tracce, senza
proiettare ombra
sui muri...

forse – con la rinuncia
prendere? Cancellarsi da ogni specchio?
Come Lermontov al Caucaso, insinuarsi
senza turbare le montagne.


E, forse, unico diletto: con le dita
di Bach sfiorare l’organo
senza turbare l’eco.
Disfarsi senza lasciare cenere
per l’urna.

Forse – con il raggiro
prendere? Da tutti gli orizzonti
uscire? Nel tempo come nell’oceano
insinuarsi – senza allarmare le onde...

Marina Cvetaeva        



(da Dopo la Russia, 1928,traduzione di Serena Vitale)

"Vedere il lato bello, accontentarsi del momento migliore, fidarsi di quest’abbraccio e non chiedere altro perché la sua vita è solo sua e per quanto tu voglia, per quanto ti faccia impazzire non gliela cambierai in tuo favore. Fidarsi del suo abbraccio, della sua pelle contro la tua, questo ti deve essere sufficiente, lo vedrai andare via tante altre volte e poi una volta sarà l’ultima, ma tu dici, stasera, adesso, non è già l’ultima volta? Vedere il lato bello, accontentarsi del momento migliore, fidarsi di quando ti cerca in mezzo alla folla, fidarsi del suo addio, avere più fiducia nel tuo amore che non gli cambierà la vita, ma che non dannerà la tua perché se tu lo ami, e se soffri e se vai fuori di testa questi sono problemi solo tuoi; fidarsi dei suoi baci, della sua pelle quando sta con la tua pelle, l’amore è niente di più, sei tu che confondi l’amore con la vita"

Tratto da Biglietti agli amici, di Pier Vittorio Tondelli

My Hermano

Yo tuve un hermano
no nos vimos nunca
pero no importaba.

Yo tuve un hermano
que iba por los montes
mientras yo dormía.

Lo quise a mi modo
le tomé su voz
libre como el agua.

Camine de a ratos
cerca de su sombra
no nos vimos nunca
pero no importaba.

Mi hermano despierto
mientras yo dormía.
Mi hermano mostrándome
detrás de la noche
su estrella elegida.

§§§§§§§§§§

Avevo un fratello.
Non ci siamo mai visti,
ma non importava.

Avevo un fratello
che andava per i monti
mentre io dormivo.

Lo amai a modo mio
gli rubai la voce,
libera come l’acqua.

Camminai a tratti
vicino alla sua ombra
non ci siamo mai visti
ma non importava.

Mio fratello sveglio
mentre io dormivo.
Mio fratello che mostra
al di là della notte
la sua stella prescelta.

Julio Cortazar

Ma voi siete cristiani?
Allora siate cristiani.
La sera si potrebbe.
E'
per questo potere che è la vita,
questo ritardo. Questi mazzi di fiori
non portati, poi in un sol colpo
in morte consegnati. Quanti fiori!
Eppure si potrebbe.
Uscire, varcare, raggiungere.

Patrizia Cavalli, da "Sempre aperto teatro", Einaudi 1999

Dolcisssima fugura nell'ombra della stanza      
pomeridiana
i tuoi occhi cerchiati mi visitano se ascolto il mare
brandire, le minacce non toccano il tuo viso  
d'oltretomba.
Fantasie chiarissime ricordano una foresta nera, se  il
sole sorvola troppo alto e troppo brucia l'estate  senza
di te che ti rifiuti di correggere le disperazioni per
la troppa bellezza di un paesaggio che è doppio incanto
di te.

Amelia Rosselli da " Poesie disperse "

il bambino e le campane
Perchè risuonano le campane, mamma,
nella notte fredda di Natale ?
Nella loro lingua, con la loro voce di rame,
sai, cara mamma, cosa mai continuano a dire ?

E' qualche raccconto, mamma, non capito
dimenticato nei tempi perduti?
E' la fiaba di Ileana la bella ?
Con il Drago Rosso, cattivo e orrendo?

"Ding! Dang!" Le senti ridere? Le senti piangere?
Le senti adesso saltellare leggere ?
"Ding! Dang!". Oh, cara mamma, cosa dicono quando
ci cantano così nella loro  lingua?

Eugen Ionesco