Poesia altro respiro

Che cosa rimarrà di noi

Di noi rimarrà
qualcosa di più che il gesto o la parola:
Questo desiderio incandescente di libertà,
questa intossicazione, è contagiosa!

GIOCONDA BELLI - L'occhio della donna

Jamila...
" Sempre questa sensazione di inquietudine.....

La sento sempre addosso questa sensazione di inquietudine ...
credo che mi dia la possibilità di meravigliarmi ... sempre

darò minimi baci di sutura
verserò saliva a ogni giuntura
sarò sbucciata e dolce ai denti.
Ogni mattino ti coglierò un pugno
di fiori dal selciato.

Per te avrò aghi sempreverdi
e sboccerò ogni inverno per bruciarmi.

Franca Mancinelli (inedito)

A proposito di casa

Qualunque spazio si fa ombra, luogo
per un sonno docile. Vieni
troverai il mio nome sulla porta
l'inverno mi ha fatto crescere i capelli
l'andatura è controsole, similitudine
per un tramonto che si pre-annuncia breve
ho licenziato ogni perché, troppa passione
da svolgere. Questa è la casa con la panchina
per le solitudini o i racconti sottopelle
per i diari infantili tenuti in ostaggio.

Lucia Marilena INGRANATA " Io e Lucia "

un commovente appello

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Perchè fuori dal Cielo m'han rinchiusa?
Cantavo forse a voce troppo alta?
Ma - posso usare un tono più leggero -
timido come quello di un uccello!

Non volessero gli angeli lasciarmi
provare - solamente un'altra volta -
vedi un po' tu - se li ho disturbati -
ma - di grazia - non chiudere la porta!

Oh, se toccasse a me d'essere invece
il signore dalla " veste bianca " -
e loro - la manina che bussasse -
credete che potrei lasciarli fuori ?

248

Why - do they shut Me out of Heaven?
Did I sing - too loud?
But - I can say a little " Minor"
Timid as a bird

Would'nt the Angels try me -
Just - once - more -
Just - see - if I troubles them -
But dont - shut the door!

Oh, if I - were the Gentleman
in the " White Robe" -
And they - were the little Hand - that knocked -
Could- I - forbid?

29 marzo 2013: Per Enzo Jannacci

Vincenzina davanti alla fabbrica,
Vincenzina il foulard non si mette più.

Una faccia davanti al cancello che si apre già.
Vincenzina hai guardato la fabbrica,
come se non c'è altro che fabbrica
e hai sentito anche odor di pulito
e la fatica è dentro là...

Zero a zero anche ieri 'sto Milan qui,
sto Rivera che ormai non mi segna più,
che tristezza, il padrone non c'ha neanche 'sti problemi qua.

Vincenzina davanti alla fabbrica,
Vincenzina vuol bene alla fabbrica,
e non sa che la vita giù in fabbrica
non c'è, se c'è com'è ?

:ghirlanda:

“Non ho bisogno di denaro.
Ho bisogno di sentimenti,
di parole, di parole scelte sapientemente,
di fiori detti pensieri,
di rose dette presenze,
di sogni che abitino gli alberi,
di canzoni che facciano danzare le statue,
di stelle che mormorino
all’ orecchio degli amanti.
Ho bisogno di poesia,
questa magia che brucia
la pesantezza delle parole,
che risveglia le emozioni e dà colori nuovi.”
Alda Merini

Poesia russa visionaria

Il giardino - come una visione : chiaro come il quarzo!
gemma sulle strade -
scintille - dal giardino sulle finestre - più fumose nei meandri
sul vicolo un carretto è luminoso
in alto- solo il vento dove sono uccelli e bandiere! -
è diafano il ponte - non è inquieta la polvere - e la trave è rovente
e il fiume aggira
due lontani borghi ombreggiati -
e si fa sera..... -
(ed è tutto celato nel mio cuore)

(1995, agosto) di Gennadij Nikolaievic Ajgi

Poesia per i senzatetto

Cani di strada

arrivano ancora in città,
in treno,
o facendo l'autostop.

Se ne infischiano
se impiegano
venti giorni

per spostarsi
dalla Florida
all'Iowa.
Non hanno mai
fretta di arrivare
da nessuna parte.

Sanno bene
che la loro casa
ora è la strada.

Ciò che non sanno
è dove saranno

sepolti.

Paul Polansky : " Homeless in the Heartland" 2002,
pubblicata in lingua ceca e venduta dai senzatetto per le strade di Praga.

"Si può morire per amore? Io credo proprio di sì, si può morire ingiustamente e ingiustamente soffrire quando non si trovi la chiave giusta per aprire un sogno ...."

Alda Merini

Cattiveria del cuore

Se la colpa di un bosco
è la sua ombra
come non pensare che non sia
naturale la storia
che agglomera eserciti
di sentimenti
il diritto di esaminare
ricordi difficili e affollati
scorrendo lungo il profilo
della folla
quando si sgomenta il cuore,
(cattiveria del cuore
grideranno gli uccelli)
cattiveria ripeteranno i pozzi
circondati da sassi e erbe illese.
Giungono gli attori
con il colore della stessa giornata
fra terra bruciata segni del tempo
recitano la cattiveria del cuore
sono esseri — oggetto
più tremendi degli angeli
convinti del grido
della loro esistenza
da allora nessuno crede alla vita
dei poeti
la loro voce si ritrae dal confine
della pioggia
come per un esilio bianco e mai appagato
Fuori centro per analizzare
una esistenza
con angeli dalla saliva
sporca
la saggezza col suo gemito
e il suo naso
modi, scenari implosivi
la trasmissione di una dottrina
non ascoltate ragazzi
quei pensieri
che aprono la strada
verso la cattiveria del cuore.
Dove la legge rotola
come un foglio di giornale
neppure i semplici
possono entrare
diffidare di quel segno
che difficilmente
si deciderà a mutare
per battere moneta
forse occorrerà riscrivere il cielo
o prestare il volto alle ombre;
persuasione senza scampo
se nella resistenza dell’aria
il mondo decreta
la cattiveria del cuore.

Gregorio Scalise

da La resistenza dell’aria (Mondadori, 1982)

Nella vita ci sono giorni pieni di vento e pieni di rabbia,
ci sono giorni pieni di pioggia e pieni di dolore, ci sono giorni pieni di lacrime;
ma poi ci sono giorni pieni d'amore che ci danno il coraggio
di andare avanti per tutti gli altri giorni.
(Romano Battaglia)

Sto vivendo giorni di dolore e lacrime ... aspetto i giorni d'amore ... per andare avanti e ricordare ...

... Eppure quando penso a lui –
forse senza alcun motivo ma non ne sono per niente sicuro –
mi rasserena raffigurarmelo quando sta per lasciarci,
mentre guarda tranquillo verso il cielo con lo sguardo fisso sul volo del suo personale aquilone ... L. B.

Questa l'ha scritta mio marito ...

Lentamente muore

Lentamente muore chi diventa schiavo dell'abitudine, ripetendo ogni
giorno gli stessi percorsi, chi non cambia la marca, chi non
rischia e cambia colore dei vestiti, chi non parla a chi non conosce.

Muore lentamente chi evita una passione, chi preferisce il nero su
bianco e i puntini sulle "i" piuttosto che un insieme di emozioni,
proprio quelle che fanno brillare gli occhi, quelle che fanno di uno
sbadiglio un sorriso, quelle che fanno battere il cuore davanti
all'errore e ai sentimenti.

Lentamente muore chi non capovolge il tavolo, chi è infelice sul
lavoro, chi non rischia la certezza per l'incertezza, per inseguire un
sogno, chi non si permette almeno una volta nella vita di fuggire ai
consigli sensati. Lentamente muore chi non viaggia, chi non legge, chi
non ascolta musica, chi non trova grazia in se stesso. Muore lentamente
chi distrugge l'amor proprio, chi non si lascia aiutare; chi passa i
giorni a lamentarsi della propria sfortuna o della pioggia incessante.

Lentamente muore chi abbandona un progetto prima di iniziarlo, chi non
fa domande sugli argomenti che non conosce, chi non risponde quando gli
chiedono qualcosa che conosce.

Evitiamo la morte a piccole dosi, ricordando sempre che essere vivo
richiede uno sforzo di gran lunga maggiore del semplice fatto di
respirare.
Soltanto l'ardente pazienza porterà al raggiungimento di una splendida
felicità.

(P. Neruda)

Memorias de un nino leido

Verano, la campina, la cocina
a traves de la puerta se abre al campo.
Trajinaban en ella las mujeres.
Y por aquella puerta yo salia
al huerto , y arrancaba de la mata
un tomate al que daba algùn mordisco.
Y escogìa algùn fruto bien maduro
del arbol, con pericia de un esperto.
Agotado del juego matutino
a comer me llamaban, y el gazpacho
embaulaba y algùn plato riquìsimo.
Luego a dormir la siesta. Por la tarde,
en un sillon de mimbre me sentaba
bajo las buganvillas del jardin.
Y pensaba que triste era mi vida.

Fernando Ortiz

( desculpateme per la traduzion .... qui ci vuole la perizia di Tulip

Leggere i ricordi di un bambino

Estate, la campagna, la cucina
attraverso la porta si apre il campo.
lì si affaccendavano le donne.
e per quella porta sono salito
nell'orto, e ho colto dall'albero
un pomodoro a cui ho dato un morso.
E raccolto un altro frutto maturo
dall'albero con la perizia di un esperto.
lontano dal gioco del mattino
mi chiamarono a mangiare, e il gazpacho
si effondeva in un contorno sostanzioso.
Poi un pisolino. Nel pomeriggio,
su una sedia di vimini sedevo
sotto la bouganville in giardino.
E ho pensato che la mia vita era triste.

Fernando Ortiz

Piccola zia

tua zia ha partorito
città morte
hiroshima una cisti nello stomaco
mogadiscio un nodulo al seno
in famiglia tutti
le hanno detto di
smetterla di amare
con tanta intensità
non troverai mai un uomo che voglia
baciare un atlante
non disegnarti stelle sulla schiena
se lo fai
dove mai troverai
un uomo che voglia arrivare
con la lingua alle tue costellazioni
sputa la palestina da sotto
la lingua xayati
lascia che damasco ti goccioli dal collo
e lavi via l'avana dalle
costole
i tuoi sogni sono troppo grandi
troppo grossi
soffocanti
fanno sì che tutti intorno a te
trattengano il respiro
quale uomo vuole una donna
ricoperta di continenti
denti piccole colonie
stomaco un'isola
quale uomo vuole
guardare il mondo
dalla stanza da letto
viso un piccolo tumulto
mani una guerra civile
braccia cosparse
di storie di migranti la casa
dietro le orecchie
un campo di rifugiati
un corpo insudiciato
di cose brutte

ma dio mio,
come lo porta bene il mondo.

Warsan Shire:
nata in kenia nel 1988, da genitori somali in fuga dalla guerra civile, è cresciuta a Londra .

Altra cosa era lei
che si muoveva di spalle
sognando l'avvenire
di tutti coloro che sono i migliori,
si perde il suo teatro nella viltà più divina.
Oh certamente qui vivono i folli
candore di sapienza
frutto di vecchie stagioni
perchè aveva mani felici per ogni cosa
aggrovigliavano fili e menzogne,
ahimè mia sorella piena di brume
che cantava la specie eterna
ma una volta nascosta
essa divenne solerte
e festosa come una rosa piena,
ora continuano a rallegrarsi tutti dei miei piedi nudi
ahimè mia sorella,
grande Giovanna d'Arco,
che mi difende da tutti.

Alda Merini : Canto dell'ombra e della luce

Mi annodo il cappello- mi aggiusto lo scialle

Mi annodo il cappello- mi aggiusto lo scialle -
I piccoli doveri della vita
Adempio, proprio come se il più piccolo
Fosse immenso per me -
Metto nel vaso nuovi fiori, e i vecchi
Getto via - scuoto dalla veste
Un petalo che s'era lì impigliato -
Peso il tempo che ci vuole
Da qui alle sei- ho tanto da fare -
Eppure, anni addietro, l'esistenza,
Colpita, si fermò - e il mio tictac.
Non possiamo segregarci, come fanno
Donne e uomini perfetti -
Finito il nostro compito,
Tornammo - a separarci -
Miglia e miglia di nulla, ci saranno -
Miglia e miglia di azione - maggior nausea -
E' fatica pungente, simulare -
Nasconder quel che siamo
A scienza e chirurgia -
Occhi troppo telescopici -
Da sopportare - su noi -senza lo schermo -
Per il loro piacere, non per il nostro -
Forse, trasalirebbero -
Noi potremmo tremare - ma poichè
Una bomba tenemmo chiusa in petto,
E ancora la teniamo - tutto è calma.
Così queste fatiche della vita
Noi proseguiamo,esatti e scrupolosi,
Per non perdere i sensi, e seguitare -
Senza attesa di compenso.

Emily Dickinson, 443 " I tie my Hat - I crease my Shawl "

E quando ti diranno “tu sei pazzo!”
rispondi:“si!”
E ricorda: non sarai mai troppo folle.
Folle è smettere di osare
Folle è smettere di credere
Folle è smettere di sperare

(Anton Vanligt)

"Mi’ padre me diceva: fa’ attenzione
a chi chiacchiera troppo; a chi promette;
a chi, dop’èsse entrato, fa: “permette?”;
a chi aribbarta spesso l’opignone.

E a quello co la testa da cojone,
che nu’ la cambia mai; a chi scommette;
a chi le mano nu’ le strigne strette;
a quello che pìa ar volo ‘gni occasione …

… pe dì de sì e offrisse come amico;
a chi te dice sempre: “so’ d’accordo”;
a chi s’atteggia com’er più ber fico.

A chi parla e se move sottotraccia;
ma soprattutto a quello, er più balordo,
che, quanno parla, nun te guarda in faccia.”

Mi Padre me diceva
Aldo Fabrizi

Il rumore netto e doloroso della delusione che non si dimentica...........
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Cadde tanto in basso
nella mia considerazione
che lo udii battere in terra
e andare in pezzi sulle pietre
in fondo alla mia mente.
Ma rimproverai la sorte che lo abbatté
meno di quanto denunciai me stessa,
per aver tenuto oggetti placcati
sulla mensola degli argenti.

Emily Dickinson

Ligustro ( 4 giugno 2012 )

Paglia smossa, antico amore
lunghe sere di fieno tagliato

Misuravi il tuo passo sull'asfalto
un ballerino senza teatro
un vagabondo senza strade

Dentro quell'odore di gomma e miele
la vita invece balbettava strofe
e il vento strappava canzoni
dalla voce dei rami

E il sole giocava
con l'ombra fresca del fiore
sopra la tua fronte ancora lieve.

Lev ( - Lorenza Baruffaldi )

@Lev