Poesia altro respiro

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Sembrerebbe un ballerino smemorato
se qualche volta non sorridesse
come a scusarsi di tanta bellezza

Patrizia Cavalli

.. mi ricorda qualcuno? Eh, sì, mi ricorda qualcuno :eh già!:
delicatissimo omaggio alla grazia maschile

Oggi un pò di ironia .. che è quel leggero velo che invece di mascherare,
smaschera le serietà ingolfate di egoismo e lo fa semplicemente con un occhio divertito

L'incertezza del poeta
" The Tate Gallery ha annunciato ieri di aver acquistato per un milione di sterline il capolavoro di Giorgio De Chirico l'Incertezza del poeta raffigurante un busto e un casco di banane " ( The Guardian , 2-4-1985 )

Sono un poeta.
Adoro le banane.

Io sono le banane
che adorano un poeta.

Sono un poeta di banane molto
innamorato.

Un poeta che ama " io sono, io sono"-
davvero le banane-

Innamorato di " Son le banane,
son io?" - vero poeta-

Banane di un poeta!
Innamorato ? Vero?

Un poeta-banana, questo sono
innamorato del "vero".

Sono di molte amorose banane.
Sono un poeta?

The Uncertainty of Poet

" The Tate Gallery yesterday announced that it had paid £ 1 milion for a Giorgio De Chirico masterpiece, " the Uncertainty of the poet"
It depicts a torso and a bunch of bananas - Guardian, 2 april 1985

I am a poet.
I am very fond of bananas.

I am bananas.
I am very fond of a poet.

I am a poet of bananas.
I am very fond ,

A fond poet of " I am, I am " -
Very bananas,

Fond of " Am I bananas,
Am I ?- a very poet.

Bananas of a poet!
Am I fond ? Am I very ?

Poet bananas! I am.
I am fond of a " very".

I am of very fond bananas.
Am I a poet ?

Wendy Cope

@Lev

Mi è venuta voglia di banane

E io mi domandai, rispetto al presente,
quanto vasto fosse, quanto profondo fosse,
quanto fosse mio.

K. Vonnegut

pensando alla bellezza del silenzio, alle cose pulite quasi levigate dalla semplicità dei mattini, alle case che si risvegliano nella loro pulizia, a quella sollecitudine femminile per gli spazi resi freschi e accoglienti, pensando a questo stamattina vi lascio una poesia che descrive la
libertà del non essere nesssuno

Far nomi
Passare inosservati è bello
eppure per lo più ce lo scordiamo
e in silenzio bramiamo attenzione, fama,
esser visti, addirittura adorati più d'ogni altro-
che stupido, volgare.
Ascoltate il ticchettio della pioggia
sul vostro capanno,

allora bazzicate, fate amicizia con gente come la semidea Solitudine
o l'irenica divinità della pioggia. E' una compagnia degna
di un re o di una invisibile divinità locale
il cui nome è da tempo scordato, o sconosciuto.

Dropping Names
To go unnoticed is good, though mostly we forget
and silently crave attention, fame,
to be seen, adored even, above all others-
how stupid, vulgar. Listen to rain's patter on your hut
away from everyone. If you have any need to drop a name,
then rub elbows, hobnob with the likes of demigod Solitude
or the irenic deity of the rain. Such company is fit
for a King, or some unseen local god
whose name's long forgotten, or nevere known.

Greg Delanty , poeta irlandese nato nel 1958
dalla raccolta : " The Greek Anthlogy Book XVII" ( L'Antologia palatina Libro XVII)

La musica è un elemento acquoreo che purifica e rende capaci di pensare, di immergersi in se stessi ....

Al mare

Con le profonde impronte delle sue dita
la risacca
ci raggiunge

Dalla polvere cittadine
purificati
i nostri minuti

L'acqua
traspone in musica le nostre parole
melodie liquefatte
orlate di sabbia.

Am Meer

Mit tiefen Fingerabdrucken
erreicht uns
die Brandung

Unsere Minuten
reingewaschen
vom Staub der Stadt

Das wasser
verton unsere Worte
flussige Weisen
sandumsaumt

Rose Auslander ( 1901-1988)

Distesi sul sabbione che s’avvampa,
quasi in branco o stormo o gregge,
mandria, mescola viva di groppa-coda-zampa,
siamo soltanto più all’occhio che ci legge
esemplari varî, insetti che sciamiamo,
con caste, credi e razze lasciati lì, lontani...
Così, nudi e crudi come bestie, sembriamo
di nuovo quasi umani...

Lello Voce

Il legame fra sorelle è così forte e così misterioso anche ..tante volte per pudore dei sentimenti ci ritraiamo un pò dall'approfondirlo, dal cercarlo, dal verbalizzarlo...e come sempre la poesia trova le parole per dirlo
I
- il vento che viene dall'appennino
che porta
a barlumi odori di erbe e macerie
o di pioggia fuggiasca
nel farsi aria
di tenebre umane,
barlumi voce come fosse il tuo risveglio
che chiamava il mio
in tanta complicità irreversibile
un tempo
nei nostri appuntamenti della mattina
...vive e sbandate
ci guardavamo di sotto in su quella vita
quasi avendone soggezione
in punta di lacrime che lasciavano posto al sorriso
II
- alberata voce
dall'aldilà della tua innocenza
pura affinità col mio ascolto
nella lingua che non sappiamo ma ci conduce
attraverso paesaggi impenetrabili
...non è il passato che torna
sei tu che continui a insegnarmi
( come allora la vita a una sorella minore )
ora come si fa a morire
Michela Miti: "...Versi per mia sorella uccisa"

Devo molto
a quelli che non amo.

Devo molto a quelli che non amo
Il sollievo con cui accetto
che siano più vicini a un altro. La gioia di non essere io
il lupo dei loro agnelli. Mi sento in pace con loro
e in libertà con loro,
e questo l’amore non può darlo,
né riesce a toglierlo. Non li aspetto
dalla porta alla finestra.
Paziente
quasi come una meridiana,
capisco
ciò che l’amore non capisce,
perdono
ciò che l’amore non perdonerebbe mai. Da un incontro a una lettera
passa non un’eternità,
ma solo qualche giorno o settimana. I viaggi con loro vanno sempre bene,
i concerti sono ascoltati fino in fondo,
le cattedrali visitate,
i paesaggi nitidi. E quando ci separano
sette monti e fiumi,
sono monti e fiumi
che trovi su ogni atlante. È merito loro
se vivo in tre dimensioni,
in uno spazio non lirico e non retorico,
con un orizzonte vero, perché mobile. Loro stessi non sanno
quanto portano nelle mani vuote. «Non devo loro nulla» -
direbbe l’amore
su questa questione aperta.

Wislawa Szymborska

Dalla soglia di un sogno

Dalla soglia di un sogno mi chiamarono…
Era la buona voce, amata voce.
- Dimmi: verrai con me a vedere l’anima?
Una carezza mi raggiunse il cuore.
- Sempre con te… Ed avanzai nel sogno
per una lunga, spoglia galleria;
sentii sfiorarmi la sua veste pura
e il palpito soave della mano amica.

Antonio Machado

Il mese è luglio
sparse come sai
sono le rondini
a folate e scrosci, un andare
quasi via dal mondo
giù per vicoli introversi
a frotte, muti, i capi chini

Luglio, prima strofa di Federico Federici

Prepararsi allo stupore.......ritrovare la gioia di scoprire....e solo dopo essersi dissetati, godere del ritorno .....

CANZONE DI VIAGGIO

Sole illumina il mio cuore,
vento disperdi le mie pene e i miei lamenti!
Piacere più profondo non conosco sulla terra
se non di andare lontano.

Per la pianura seguo il mio corso,
il sole deve ardermi, il mare rinfrescarmi
per condividere la vita della nostra terra
dischiudo festoso i miei sensi.

E così ogni nuovo giorno mi deve
nuovi amici, nuovi fratelli indicare,
finché lieto posso tutte le forze celebrare,
e di ogni stella diventare ospite e amico.

H. HESSE

Cassandra

ESTATE

C'è un giardino chiaro, fra mura basse,
di erba secca e di luce, che cuoce adagio
la sua terra. È una luce che sa di mare.
Tu respiri quell'erba. Tocchi i capelli
e ne scuoti il ricordo.
Ho veduto cadere
molti frutti, dolci, su un'erba che so,
con un tonfo. Così trasalisci tu pure
al sussulto del sangue. Tu muovi il capo
come intorno accadesse un prodigio d'aria
e il prodigio sei tu. C'è un sapore uguale
nei tuoi occhi e nel caldo ricordo.
Ascolti.
La parole che ascolti ti toccano appena.
Hai nel viso calmo un pensiero chiaro
che ti finge alle spalle la luce del mare.
Hai nel viso un silenzio che preme il cuore
con un tonfo, e ne stilla una pena antica
come il succo dei frutti caduti allora.

Cesare Pavese

Mi accorgevo di avere la pelle d’oca. Senza una ragione, dato che non avevo freddo. Era forse passato un fantasma su di noi? No, era stata la poesia. Una scintilla si era staccata dal poeta e mi aveva dato una scossa gelida e calda. Avevo voglia di piangere; mi sentivo molto strana.

Avevo scoperto un nuovo modo di essere felice.

Sylvia Plath

LA MUSICA

Spesso è un mare, la musica, che mi prende ogni senso!
A un bianco astro fedele,
sotto un tetto di brume o nell’etere immenso,
io disciolgo le vele. Gonfi come una tela i polmoni di vento,
varco su creste d’onde,
e col petto in avanti sui vortici m’avvento
che il buio mi nasconde. D’un veliero in travaglio la passione mi vibra
in ogni intima fibra;
danzo col vento amico o col pazzo ciclone
sull’infinito gorgo.
Altre volte bonaccia, grande specchio ove scorgo
la mia disperazione!


Charles Baudelaire

La disperazione è seduta
su una panchina

In un giardinetto su una panchina
C'è un tale che vi chiama se passate
Ha un paio d'occhialini un vecchio abito grigio
Fuma un piccolo sigaro è seduto
E vi chiama se passate
O più timidamente vi fa un cenno
Non bisogna guardarlo
Non bisogna ascoltarlo
Ma tirar dritto
Fingere di non vederlo
Fingere di non averlo neppure sentito
Passare via frettolosi
Perchè se lo guardate
O se gli date retta
Vi fa un suo cenno e niente nessuno
Vi può impedire di sedergli accanto
Allora vi guarda in faccia vi sorride
Facendovi soffrire atrocemente
E lui continua il suo sorriso
E voi stessi sorridete esattamente
Di quel sorriso
Più sorridete e più soffrite
Atrocemente
E più soffrite più sorridete
Irrimediabilmente
Restando fissi là
Come congelati
Sorridendo sulla panchina
Bambini giocano a due passi da voi
Passanti passano
Tranquillamente
Uccelli volano
Volano via da un albero
Si posano su un altro
E voi restate là
Sulla panchina
E già sapete bene
Che non potrete più
Giocare come quei bambini
Sapete che non potrete più
Passare come quei passanti
Tranquillamente
Né che mai più potrete volar via
Lasciando un albero per l'altro
Come quegli uccelli.

Jacques Prévert

Magnificat
Quando passerà questa notte interna, l’universo,
e io, l’anima mia, avrò il mio giorno?
Quando mi desterò dall’essere desto?
Non so. Il sole brilla alto:
impossibile guardarlo.
Le stelle ammiccano fredde:
impossibile contarle.
Il cuore batte estraneo:
impossibile ascoltarlo.
Quando finirà questo dramma senza teatro,
o questo teatro senza dramma,
e potrò tornare a casa?
Dove? Come? Quando?
Gatto che mi fissi con occhi di vita,
chi hai là in fondo?
Si, sì, è lui!
Lui, come Giosuè, farà fermare il sole
e io mi sveglierò;
e allora sarà giorno.
Sorridi nel sonno, anima mia!
Sorridi anima mia: sarà giorno!

FERNANDO PESSOA

impagabili domeniche mattina ! Forse uno dei momenti più adatti alla poesia: silenziose, frastagliate solo dallo stridio delle rondini che cadono in piccchiata: secondo me la perfezione è fatta come una domenica mattina d'estate, limpida, senza sbavature nè eccessi, pulita e carica di rivelazioni, che destano meraviglia e gratitudine...
per voi oggi una poesia colloquiale di Wendy Cope:

Idillio
Una sera d'estate in giardino saremo
io e te- con pasta e vino bianco ceneremo.

Poche parole. La testa reclinata,
guarderò l'ombra sul rosso sentiero,

che tutto sia passato quasi non parrà vero.
Quella begonia gialla. La casa, la facciata.

Senza male alla gamba, Kingsgate Park traverseremo,
per la via lunga a casa torneremo.

Il Paradiso che vorrei, che amo?
Noi due come siamo stati- e ancora, a volte, saremo.

Idyll
We'll be in our garden on a summer evening,
Eating pasta , drinking white wine.

We won't talk all the time. I'll sit back
contemplating shadows on the red brick path,

And marvel at the way it all turned out.
The yellow begonia . Our gabled house.

Later we 'll stroll trough Kingsgate Park.
My leg won't hurt, and we'll go home the long way.

Asked to immagine heaven, I see us there,
The way we have been, then the way sometimes are.

Abbiam rivisto-risentito Gaber , strano ragazzo che ha cercato e trovato la sua strada nell'Italia deglia anni cinquanta.. allora una poesia che dipinge bene quegli anni , un mondo che anche Gaber ha descritto nei suoi bar e nelle sue osterie, un'Italia che ancora sapeva di guerra e dove ancora i pensieri non avevano contenitori artificiali, un'Italia dove le ragazze sfioravano veloci quelle osterie tornando a casa da lavorare..

da La ragazza Carla di Elio Pagliarani ( Incipit)

Un amico psichiatra mi riferisce di una giovane impiegata tanto poco allenata alle domeniche cittadine che, spesso, il sabato, si prende un sonnifero, opportunamente dosato, che la faccia dormire fino a lunedì. Ha senso dedicare a quella ragazza questa "Ragazza Carla "?
I
Di là dal ponte della ferrovia
una traversa di viale Ripamonti
c'è la casa di Carla, di sua madre, e di Angelo e Nerina.

Il ponte stà lì buono e sotto passano
treni carri vagoni frenatori e mandrie dei macelli
e sopra passa il tram, la filovia di fianco, la gente che cammina
i camion della frutta di Romagna

Chi c'è nato vicino a questi posti
non gli passa neppure per la mente
come è utile averci un'abitudine

le abitudini si fanno con la pelle
così tutti ce l'hanno se hanno pelle

Ma c'è il momento che l'abitudine non tiene
chissà che cosa insiste nel circuito
o fa contatto
o prende la tangente
Allora la burrasca
periferica, di terra,
il ponte se lo scopre e spazza e qualcheduno
può cascar sotto
e i film che Carla non li può soffrire
un film di Jean gabin può dire il vero
e forse il fischio e nebbia o il disperato
stridere di ferrame o il tuo cuore sorpreso,
spaventato
il cuore impreparato, per esempio, a due mani
che piombano sul petto

Solo pudore non è che la fa andare
fuggitiva nei boschi di cemento
o il contagio spinoso della mano.


( sono sette parti, scritte fra il 1954-1957)

Sulla poesia ( e sulla vita... ) di un poeta...e come sempre riflessione sul gesto di scrivere
( o cantare, o rappresentarsi: diventare voce è pretesa ridicola e rischiosa se non sorretta da tenace onestà di visione.. )

La vita in versi

Metti in versi la vita, trascrivi
fedelmente, senza tacere
particolare alcuno, l'evidenza dei vivi.

Ma non dimenticare che vedere non è
sapere, nè potere, bensì ridicolo
un altro volere essere che te.

Nel sottto e nel soppramondo s'allacciano
complicità di visceri, saettano occhiate
d'accordi. E gli astanti s'affacciano
al limbo delle intermedie balaustre:
applaudono, compiangono entrambi i sensi
del sublime- l'infame, l'illustre.

Inoltre metti in versi che morire
è posssibile a tutti più che nascere
e in ogni caso l'essere è più del dire.

Giovanni Giudici " La vita in versi" 1990

Eccomi di ritorno già ad aver nostalgia del viaggio......perchè si gode meglio ciò che abbiamo ogni giorno sotto gli occhi se, di tanto in tanto, mettiamo distanza e altre esperienze sul nostro cammino ......e le pagine si infittiscono di ricordi e la vita scorre con rinnovata freschezza.....

HERMANN HESSE - Canzone di viaggio

Sole illumina il mio cuore,
vento disperdi le mie pene e i miei lamenti!
Piacere più profondo non conosco sulla terra
se non di andare lontano.

Per la pianura seguo il mio corso,
il sole deve ardermi, il mare rinfrescarmi
per condividere la vita della nostra terra
dischiudo festoso i miei sensi.

E così ogni nuovo giorno mi deve
nuovi amici, nuovi fratelli indicare,
finché lieto posso tutte le forze celebrare,
e di ogni stella diventare ospite e amico.

Oggi mi sento così.......vi lascio le parole cesellate dalla penna di un grande andaluso.....

Sonetto del dolce lamento

Temo di perdere la meraviglia 
dei tuoi occhi di statua e la cadenza 
che di notte mi posa sulla guancia 
la rosa solitaria del respiro.
Temo di essere lungo questa riva 
un tronco spoglio, e quel che più m'accora 
è non avere fiore, polpa, argilla 
per il verme di questa sofferenza.
Se sei tu il mio tesoro seppellito, 
la mia croce e il mio fradicio dolore, 
se io sono il cane e tu il padrone mio
non farmi perdere ciò che ho raggiunto 
e guarisci le acque del tuo fiume 
con foghe dell'Autunno mio impazzito.

Federico Garcìa Lorca

I SOLITARI

Coloro che hanno per mantello lenzuoli funerari
provano la voluttà divina di essere solitari.
La loro castità ha pena dell'ebbrezza delle coppie
della stretta di mano, dei passi dal ritmo lieve.
Coloro che nascondono la fronte nei lenzuoli funerari
sanno la voluttà divina di essere solitari.
Contemplano l'aurora e l'aspetto della vita
senza orrore, e chi li compatisce prova invidia.
Coloro che cercano la pace della sera e dei lenzuoli funerari
conoscono la spaventosa ebbrezza di essere solitari.
Sono i beneamati della sera e del mistero.
Ascoltano nascere le rose sottoterra
e percepiscono l'eco dei colori, il riflesso
dei suoni...Si muovono in un'atmosfera grigio-viola.
Gustano il sapore del vento e della notte,
hanno occhi più belli delle torce funerarie.

RENÉE VIVIEN